على دروب الدونكيشوت

تأثر معظم جيلنا من الشعراء الشباب بحيوية الماغوط وتمرده على معادلات الشعر العربي والصراعات فيه، فظل نسراً خارج السرب حتى عندما دخل فيها جزئياً عبر مجلة شعر، يكتب بمزيج من التواضع والاعتداد بالنفس مع كبرياء جريح وساخر ليخلق من الشعر «جيفة خالدة» كما يقول هو نفسه، ولعل هذا ما جعله يهرب من التنظير في الأسئلة الكبيرة ليجيب بدلاً من ذلك في إحدى مقابلاته «اسألني عن البلاليع فهذا ما أفهم فيه».

ظل يتنقل في الأدب كالدونكيشوت ورمحه شعره، وفرسه أحلامٌ شرسة وذاكرةٌ تنزُّ، وأملٌ ضجرَ مع الزمن، وهذا ما يدهشني، فلا أذكر شاعراً كتب عن التمرد والثورة والأسنان القاطعة والعيون الناتئة كالمسامير، والقذى فيها، وعن عرق الناس، وشقوق أرجلهم.. كالماغوط، وكل ذلك وهو يختار العزلة بإرادته في النهاية بعد أن فرضت عليه في البداية كما ترى رفيقة دربه الشاعرة سنية صالح.

أتساءل عن كم الإحباط واليأس الخانقين ليأخذ هذا الخيار، ألم يتحول الشعر هنا لحالةٍ من الدفاع عن الروح، أو محاولةٍ لخلق توازن نفسي كما يرى فرويد، محاولةٍ لخلق عالمٍ والعيش فيه في مواجهة العالم الآخر الخارجي، مساحة داخلية وعرة وعصية على الاختراق، والزاد فيها.. تبغٌ وويسكي ودفترٌ وقلمٌ فاخر وركبةٌ يتوكأ عليها.

أتساءل عن حجم اليأس الذي يُقطّرهُ سخريةً حادة ومؤلمة، وعن فقدان الثقة بالمشاريع كافة ليكون شعره فوق كل الأحزاب وليبقى الإبداع مشروعاً صادقاً بالحد الأدنى قد يقدر على الحياة. أتساءل عن الشعر الذي كتبه ولم ينشره وعن الشعر الذي حلم به ولم يكتبه، أقول هذا لأني مقتنعٌ بأن شعر الماغوط في بداياته أهم منه في مراحله الأخيرة، بل وأجرؤ أن أقول كمحبٍ للماغوط إن عدداً كبيراً من نصوصه الأخيرة ضعيفٌ ومترهلٌ مقارنةً بجنون «غرفةٍ بملايين الجدران»، ولعل مقالاته الأدبية تحولت لنوعٍ من «القفشات» المتوقعة والمكرورة..لم تعد تملك غليانها القديم.

أحلم بذلك الدونكيشوت الذي اختار العزلة، حتى وصل به الأمر إلى رفض زيارات عدد من الأصدقاء والذي جاء تكريمه في المراحل الأخيرة ،كرقعةٍ باهتة ترتق ثوب الثقافة المهترئ.

وأفكر في كمّ اليأس والحزن الذي أثقل كاهلك أيها المحارب، في صدأ المفاصل، وغبار الحنجرة، وفي قلبك الواهن الثقيل الذي تمنيت أن أحمله معك لنسير في الدرب نفسه ونقتسم هواء الطريق.